MABAGO

77 Páginas llenas de palabras que describían nuestros sentimientos en ese momento….

Cómo es posible? Cómo puede ser que esas 77 páginas, que he guardado todos estos años como un tesoro y  que contienen  “nuestros escritos”, nuestras poesías, nuestros relatos describiendo como nos sentíamos en esos momentos…ahora me resulten tan indiferentes?

Creía que recuperarlas, leerlas, tocarlas, despertarían en mi algún tipo de emoción, o sentimiento….

Pero nada. Ahora las leo, y me resultan totalmente ajenas.

En esas 77 páginas, se describe amor, pasión, deseo, sueños…vida.

No queda nada ya.

Siempre pensé que te acercaste a mi, de la única manera que en ese momento alguien podía llamar mi atención: un libro.

“Etica para Amador”  era el título, pero eso era lo de menos. Podría haber sido cualquier otro, porque no me conocías a penas. Solo era la excusa del agradecimiento por los ratos  compartidos en aquel hospital en el que coincidimos unos días con nuestros respectivos padres.

En su interior una nota escrita a mano. Según tú, era un retrato escrito. Era la forma en la que tú me veías:

Madura serenidad,

Alma de madre, de mujer.

Nobleza en sus miradas, ventanas del alma

Brillo, no reflejo.

Libertad de espíritu, objetividad de ideas. Inteligentemente fresca, bella.

Tremendamente….. Viva, con sutileza.

Realmente me conmoviste.

Ese fue el principio de esas 77 páginas (que seguramente podría ser alguna más)

Fue el principio de mi revolución interior….y exterior. Un antes y un después en mi vida.

Reuní el valor necesario para afrontar los cambios que necesitaba.

Y lo mismo que llegaste, decidiste marcharte. Desapareciste, aunque sin la misma sutileza con la que entraste en mi vida.

 Decididamente el dolor y el tiempo son implacables y suelen acabar produciendo esta indiferencia. Y aún así, una parte de mi siempre  estará agradecida.

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