ANTONIO LÓPEZ VALLEJO

Aquella era la más bonita puesta de sol. Habría otras, en otras partes, en otros días, en otras vidas, pero aquella era la más bonita. A su lado el cayado, la botella de agua, un vaso de vino y Pufo, el fiel compañero que, con sus movimientos de rabo y sus alzamientos de orejas, acudía cada tarde a compartir con él aquel momento. Pufo, que era más suyo cuanto más libre, había crecido sin cadenas ni horarios, recorriendo sin vigilancia las calles del pueblo, aprendiendo en que puerta le esperaba una caricia y en que esquina acechaba un puntapié.

Caía el sol, Pufo bostezaba, el cielo se tornaba del color de los sueños y Soledad tendía la ropa, tarareando, acompañada por un multirracial coro de pájaros de todos los cantos, una alegre coplilla que retenía al sol en el horizonte.

Las montañas iban tragándose, poco a poco, bocado a bocado, al astro rey, opacándolo, mientras el firmamento iba sumando luces y misterios, a la vez que las flores que trepan por el jardín, agarrándose a barandillas y rejas, y que gustan guardar su aroma para la noche, empezaban a abrirse al mundo.

Pufo, tumbado, sin hacer caso a los ladridos dispersos que poblaban el campo, apoyaba la cabeza sobre sus patas delanteras, como si estuviera pensando, pero yo sabía que, aún con los ojos abiertos, estaba soñando.

El vino, suave y armonioso, dejaba en los labios un gusto afrutado y un deseo de vigilia que encontraba eco en los ojos de Soledad, que había cesado su canto y le dedicaba una de esas miradas que anticipaban caricias, presagiando una dulce velada de besos y conversación..

Habría otras puestas de sol, en otras partes, en otros días, en otras vidas, pero aquella era la más bonita.

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