JUAN LUIS HENARES

Como todas las mañanas se quitó el sobretodo y el gorro de invierno, y en el preciso instante en que el tren iniciaba la marcha acomodó su cuerpo junto a la ventanilla al final del vagón trasero. Miró a través de ella los árboles agitarse con el viento; en el horizonte, al sur, negras y cargadas nubes anunciaban la lluvia que ya caía en el pueblo vecino.

En el campo observó que algunos chicos, descalzos y con los pies llenos de tierra, saludaban el paso de la máquina; metros más adelante otros, alertados por el silbato, apuntaban con sus gomeras dispuestos a lanzar piedras a los vidrios. Las gallinas huían ante las corridas y ladridos de los perros, mientras las vacas, que continuaban echadas en el pasto, hacían caso omiso al tránsito de los vagones; un esbelto gato negro se mantenía trepado en las ramas del viejo sauce, a la espera de algún distraído gorrión.

En el siguiente pueblo la rubia de la casa blanca con techos rojos, junto a sus tres hijos colgaba la ropa en la soga del patio, pese a tener la certeza de que ese nublado día el sol no brillaría. Su barbado vecino empujaba, en vano, el viejo Torino coupé blanco, que debido a la helada de la mañana se negaba a encender su motor. La joven de casco multicolor, con un arco iris pintado en él, aguardaba sentada en su moto la llegada de su amiga, presta a partir juntas rumbo a desconocido destino.

Los vagones del viejo tren se llenaban de personas que ascendían en cada estación; continuaban con su normal y monótona existencia: nada había cambiado, sus vidas transcurrían de manera acostumbrada. Pero para Carlos, que desconsolado observaba lo que sucedía en ese mundo —ahora tan distante y extraño—, todo era diferente. Porque en esa gris y fría mañana ella, su compañera de utopías, era solo un hermoso recuerdo.

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