MARC MELLADO

quise hacer un libro de sonetos

y me salió un folleto de mentiras:

unas piadosas, otras sibilinas,

pues no me importa el grado cuando miento.

quise hacer del verso mi tormento

y, a la vez, con maestra alevosía,

arrojarlo a lo alto de una pira

y desarraigarme del dolor del fuego.

y cuántas veces la llama se aviva

brindándome su calor pasajero

de yunques livianos, de flor cautiva,

y cuánto, cuánto amo yo esa calima

que me abrasa la yema de los dedos

y prende los cimientos de mi vida.

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