JUAN LUIS HENARES

Caminaba a paso veloz —parecía escapar del calor de esa mañana de enero— ansiosa por llegar a la casa de su amiga. Se hallaba muy cercana a Norma; disfrutaba hablar con ella, pues compartían los sueños de un mundo mejor y para todos. Deseaba hacerle sentir su amistad en ese difícil momento que vivía, ya que su pequeña hija había fallecido días antes. Llegó, golpeó la puerta, y al abrirse se sorprendió: en lugar de encontrar su tierna sonrisa y los ojos marrones, se enfrentó a otros ojos —color cielo— que hicieron que un escalofrío recorriera su cuerpo y se le pusiera la piel de gallina.

Él notó un cambio en su mirada: al abrir la puerta era dulce y soñadora, pero de inmediato percibió en ella esa expresión que tan familiar le resultaba: era el terror que se apoderaba de sus rostros y cuerpos. Sacó su pistola y apuntó; la joven dio un ágil salto y comenzó a correr. La persiguió pocos metros, y al darse cuenta que sería imposible alcanzarla apoyó su rodilla en el suelo, tensó sus músculos, extendió firmes sus brazos y encañonó su arma.

Ella corría en dirección a la esquina con todas sus fuerzas; era una excelente atleta, así que se alejaba de su perseguidor. Miró hacia arriba: las nubes dibujaban siluetas mezcladas con las altas ramas de los pinos; pensó si de esa manera se vería el cielo en Suecia, la tierra de sus abuelos que tanto deseaba llegar a conocer. Al ver un colorido pájaro dar alegres piruetas entre los árboles percibió una placentera sensación de libertad.

Apretó el gatillo y Dagmar cayó boca abajo. Presto a repetir el disparo —no hizo falta— se acercó a observar el cuerpo desparramado sobre un charco de sangre en la vereda. Dio media vuelta, caminó unos metros, subió al coche y encendió el motor. Satisfecho con su trabajo, el ángel rubio de la muerte partió en busca de una nueva víctima.

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