ISA HDEZ

Pasaba las tardes pintando todo lo que caía en sus manos, le daba diferente color y formas alegres, a veces los tonos fuertes reflejaban su estado de ánimo; rebuscaba por ver si encontraba objetos que pudiera cambiar de color, cajas, botella, vasos, … como si todo lo viera diferente a como en realidad era, como si eso le ayudara a soportar el tedio, la soledad o el abandono que algunos días le asaltaba y no supiera hacerle frente. Disfrutaba con el resultado y contemplaba los objetos con una mueca, un guiño, una sonrisa y, los trataba con mimo como si de una obra sustancial se tratara, para ella lo era, tanto como si aflorara de lo más hondo de su ser. Un poco de ella sí que dejaba en cada cachivache que decoraba con sus pinceles haciendo sus dibujos preferidos como las margaritas, jirafas, casitas, … que las pintaba superpuestas, destacando con otro color diferente al de la base. Acumulaba una colección numerosa que colocaba por toda la casa y ya casi no le quedaban huecos, pero ella les buscaba el lugar adecuado y las colocaba con esmero, como quien compra un objeto decorativo de gran valor para lucirlo en una zona preferente de la casa, como si en cada una se viera reflejada con una seña de identidad. No le gustaba alardear de esa faceta, casi nadie conocía esa distracción artística y cuando acudía alguien a su casa y le preguntaba por alguna que destacaba, disimulaba y ocultaba que fuera ella la pintora; siempre contestaba con evasivas o con farsas piadosas, como si le molestaran los halagos, y, cambiaba de tema lo antes que podía, para librarse del interés que le mostraba la visita. Deseaba esconder ese secreto en lo más recóndito para que fuera solo ella la que disfrutara de esa paz, tranquilidad y sosiego que le engendraba la labor, que requería cuando en su soledad se descubría embrollada con las manos emborronadas o perfilando entre los bocetos con sus pinceles. ©

Un comentario sobre “La pintora

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