YOLANDA VICTORIA COTA

 

Caminan sin rumbo:

Sin camino.

Sin intención.

Trazando imaginarios.

A veces se ríen

Se confabulan con el viento

espectros que nadie ve.

Espacios obscuros,

de flores que crecen

en un túnel negro.

Van y comen historias

a la orilla de los ríos.

El zumbido ecléctico

de la vida;

Apura las convergencias

Qué  se diluyen en el polvo

de las banquetas raídas.

 

el día y la noche marcan

Los compases, las heridas.

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