MANGER

Como cada mañana, apenas violenta el sol el estrecho resquicio por el que se cuelan sus primeros rayos, desea incorporar su cabeza, esbozar dos imposibles bostezos y taparse de inmediato las órbitas con el antebrazo. Cada despertar se jura una vez más lo bello que sería poder cambiar de posición ese viejo camastro y orientarlo cara al sur, allá donde los sueños tan sólo recrearán dulces bailes entre suaves mezclas de luces y sombras y jugarán a convertirse en realidades libres, allá donde los nota esperando ser soñados y ser parte de Él tras un despertar carente de dañinos y engañosos reflejos.

Pero ya se ha estafado muchas veces con la misma oración y jamás ha logrado siquiera intentarlo. La dura litera sigue así desde hace no sabe cuánto, y se deprime al aceptar que esos rayos seguirán rasgando cada repetitiva mañana los vacíos ojos que, desde hace mucho, mucho tiempo, se han negado a distinguir las rectas de las curvas y le hacen confundir la cruda realidad con sus ensoñaciones.

Como cada mañana, al salir el sol, su quimérico cuerpo, o lo que queda de él,  se niega a responder ante la exigencia de incorporarse entero, libre y en pie, y reclama una justa rebelión por impotencia exigiendo a un cerebro inexistente mil excusas permanentes. Razón primera, por ser muy viejo. Segunda, por ser juguete ajado de un esqueleto que ya no sirve a tal sustento. Y, por tercera y última, porque –por fin- se ha convencido de que la libertad está en su no ser, que es el soñar, que es el dormir volviendo el ser a sus raíces, luz y pura energía, deseos de llegar a meta, sorber el agua tibia e inmaterial de su perdón, purgar pecados y, tras penar los mil siglos de soledad y largo olvido, ver despertar la chispa en el arrullo de aquellos sueños que siempre observa danzando libres mirando al sur…

Nacer, dormir, soñar, soñar en sueños, muerto y soñando mirando al sur.

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