MOISÉS ESTÉVEZ

Era un loft bastante amplio, con grandes ventanales que daban a Spring Street. La arquitectura interior rozaba el gusto por el diseño sueco, simple, sencillo, con un acercamiento a lo creativo y funcional.
Jones esperaba cerca del cadáver a la pareja inspector-forense, forense-inspector, con una sonrisa de complicidad en su rostro, que chocaba frontalmente con el contexto de la situación, y sus manos enguantadas con vinilo negro.
– Hola Jones, ¿sabemos de quién se trata? – Preguntó Mark a la vez que David se inclinaba sobre el cuerpo de la víctima mientras sacaba su instrumental del kit portátil para esos casos.
– Hola Mark, buenas noches David.
– Buenas noches inspectora.
– Si, se llamaba Steve Forrester, treinta y ocho años, natural de Virginia pero residente aquí desde hace varios años. El loft es de su propiedad y por lo visto, trabajaba como alto ejecutivo de una empresa de seguridad bastante potente a nivel internacional.
– Que paradoja, porque a simple vista la seguridad aquí brilla por su ausencia.
– Si, no deja de ser extraño – Observó Jones.
– La temperatura del hígado me indica que pudo morir anoche sobre las diez, es decir, hace unas veinticuatro horas, y aparentemente, salvo el disparo que presenta con salida por la nuca, no presenta signos de violencia.
– Jones, no parece que hayan forzado la entrada ¿verdad?
– No Mark, y tampoco parece que se hayan llevado nada. Tenía en su cartera casi mil dólares en efectivo, tarjetas… y todo intacto, al igual que la vivienda. Con todo y el disparo encañonado por la boca, es lo que me lleva a pensar en el suicidio salvo porque aun no ha aparecido ninguna nota.
David se incorporó quitándose los guantes con cara circunspecta y dudosa – Me lo llevo y os doy mis conclusiones definitivas cuando lo autopsie. Espero ofreceros un dictamen rápido y conciso.
– Es un treinta y ocho lo que sostiene en su mano derecha. Los técnicos están al llegar. Veremos si tiene residuos de pólvora, lo que nos ayudará con las primeras pesquisas . Apuntó Jones…

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